分钟,电脑屏幕显示14:17。她抓起外套冲向电梯,却在安全通道口停住脚步。暗绿色墙漆剥落处露出深褐污渍,像极了干涸的血迹。某种直觉牵引着她推开咖啡店玻璃门,风铃声响起的刹那,记忆如针尖刺入神经——民国二十七年秋,她也是这样推开挂着铜铃的当铺门。穿月白长衫的账房先生从算盘上抬头,金丝眼镜垂落的细链在烛火中轻颤。门外枪声渐近,他将染血的银怀表塞进她掌心:...